Il est nuit et dans la rue
un motard veut démarrer.
Cette ville est comme une cave
dont on cherche en vain l'issue.
Les batîments me bouchent la vue.
Je suis seul et je suis nu.
Mon corps couvert de moisissures.
Des bleus aussi. Il y a eu bagarre.
J'entends en haut ma mère crier.
Elle se penche par la fenêtre.
Elle crie: "Il ne faut pas
manger les croûtes de tes blessures.
(Travail terminé janvier 2018)
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